Otoño

nunca me especialicé en las técnicas de la frialdad

pero la incertidumbre me obligó a aprenderlas de mala gana

Esto produce la fiebre

Debí quitar -cuando pude-, la foto nuestra que está en mi velador, sólo para hacerte creer que no me importas tanto como crees, tarde vino a llegar esa idea a mi cabeza, ya no asevero nada, porque nada es seguro, ya no tengo nada, porque nada de lo que quiero es tangible y atrapable, no tengo nada porque nada haz querido darme, en cambio haz preferido irte caminando bajo la lluvia, a pesar de que te pedí que no lo hicieras, a pesar de que te insinué que te quedarás, te vas, y vaya a saber Dios si algún día regresarás, vaya a saber Dios si en uno o dos años más me reconocerás y yo ya no quiero acostumbrarme denuevo al olvido, ni a las ganas, mucho menos a la soledad, quiero acostumbrarme a lo que puedo tocar, sentir, mirar, quiero poder acostumbrarme a ti, estando tu aquí, no mientras miro tu foto que sigue en el velador porque olvidé quitarla antes de que la vieras

De esto se trata

Tengo un problema con tus ojos,
no estoy segura de si me miran a mi o a la chica de más atraz.
Al parecer ni lo uno ni lo otro,
se quedaron pegados mirando un triste paisaje,
una desoladora historia te contaba sin hablarte,
y de que manera brillaban tus ojos.
Al contrario de ti, yo si te miraba,
no a ti,
a tus ojos,
a ese brillo que jamás volví a ver en ningunos otros,
la capacidad envidiable de abstraerse de tu cuerpo,
pero siempre cautelosos,
siempre impenetrables,
ni con mil años de práctica podría saber que es lo que dicen sin hablar,
que sienten sin tocar,
sólo se que algo me producen,
espero algún día me vayan a mirar...

y así me recuerdes

Corazón cobarde,
en qué momento cortaste mis alas solo por tener ganas de volar?,
será que justo coincidió con el invierno,
y es el frío el que no te deja reaccionar?.

Siento que ha llegado a gustarme la incertidumbre en los labios,
sigo procurando no llegar a acostumbrarme,
ni al perfume de las ganas,
ni a la esencia del olvido.

3:31 A.M

siento que realmente no se nada y entiendo poco, solo hay una cosa segura, fuerte y clara en mi mente, y es lo que siento, que te quiero, te quiero quizas más de lo que me gustaría quererte, más de lo que debería quererte pero aun así lo hago y se me ha vuelto inevitable. Podrías darme la oportunidad de tratar, quizas así yo te permita entrar...

Esto también vendría siendo una forma de arte.

Que se te llene la cara de risa cada vez que te diga NO,
que las lágrimas te iluminen el rostro,
y que de desesperación saltes como una loca...

Aprende a mentir con los ojos,
a ser sutil con las palabras,
a desligar acciones y pensamientos.

Haz lo que te haga falta,
pero no exageres demasiado,
no vaya ser cosa que parezcas una mala actriz,
y que lo único que logres sea perder tu tiempo,
el tiempo que a estas alturas pierdes, incluso hablando...

Haz la prueba... luego me cuentas.

Es... nosé, algo?

No quiero volver sobre los pasos ya caminados,
no quiero deshacerme esperando,
mucho menos alejarme soñando...

Que la vida avance...
avance y lo demás jamás desaparezca,
que los recuerdos sean no más que eso,
que nunca sea necesario volver la cabeza atrás.

Ojalá algún día el tiempo no sea necesario,
que no mida cantidades,
que no dependamos de el,
ni para decidir, ni para volver o seguir...

Vamos?
aun nos quedan las sonrisas,
el silencio,
por sobre todo...
las ganas.

sin demostraciones

Me he perdido pensando
creo que me distraje soñando
el mundo girando
mi cabeza atada a él.

La soledad que sale al encuentro del tiempo
y él, que avanza sin mirar atraz
que no espera a nadie, no da explicaciones y no responde al por qué.

Con la mente en blanco
la mirada traicionera
las manos atadas
la boca sellada
y el corazón descontrolado que suplica un poco de atención.

Secreta Piel; las soledades también salen al encuentro del tiempo

Por Ricardo Sánchez Orfo

Es difícil trabajar unidades temáticas disímiles en un poemario y que, junto con la distribución de ellas quede la sensación de un solo universo posible. Claro, es más o menos evidente que el estilo y la factura poética denuncia siempre la severidad de un autor situando su voz en la polifonía del sujeto poético, pero no resulta para nada obvio, que las tendencias dominantes se hermanen en un conjunto cercano si se mira por sobre el hombro de lo exclusivamente semántico.

En Secreta Piel, Pilar Arratia consigue mostrar una visión destrozada del olvido, no del amor, eso es precisamente lo que le hace ser sugerente, pues, no involucra el tema más común de la historia poética para focalizar desde él, sino que lo hace desde la desolación desesperada que acarrea el olvido, sitúa al sujeto/a en algún vértice de la desesperanza y la memoria, desde esos atalayas erige el discurso poético.

(Arratia: 2008, p.13):

“Para fingir como siempre y reír sobre una delgada lágrima es que me abandono/ es que me escondo en letras desconocidas de ese hombre que escribe también su historia pero sin recordar la mía”

En la segunda temática propuesta por la obra, se retoman, en término de significados, la nostalgia de la unidad antes mencionada y la desolada voz surgente en los pies del olvido, pero esta vez, lo interesante no es sólo lo dicho, si no cómo está construido el discurso. La estética cinematografía se apoya en el ritmo (o viceversa), abundan los recursos líricos, las preguntas retóricas, los ejes transversales de significado en todos los enunciados posibles; el sujeto/a evidencia lo carmínico sin presuponer en ello alguna suerte de elegía llorona. Es, sin duda alguna, un hablante estático el que moviliza la palabra dentro del enunciado construyendo pequeños dinamismos que entregan mensajes y formas al mismo tiempo.

(Arratia: 2008, p.21):

“Abrazos/ dedo índice recorriendo la barbilla/suavizando gritos de su boca/ el velador enfría/ el pollo reflejado en la pantalla”

Es innegable además, que la formación de un autor lo muestra semidesnudo toda vez que se radiografía su producción, quizá y como siempre, sin querer surge en todo texto esa sombra de lo que antes dijimos, sin negar con ello la actualización que introduzca la voz que profiere. Desde la última parte del siglo pasado, al menos en la poesía chilena, la voz femenina era una patente insoslayable de erotismo. La vindicación del pudor que se trasgrede, la cama abierta y deshecha dibujada en la poesía, incluso con los rasgos mínimos de cada arruga en la sábana, de cada poro sudante, fueron gritos urgentes en la estética de unas década atrás.

Hoy, lo erótico sigue sumando trazos, varía sólo la disposición artística de los hechos o la destinación de la palabra para el instante justo.

Digo esto, porque otro acierto de Arratia es poner la sombra de lo que fue con un sutil erotismo; el amor pasional, la carne, están aquí al servicio del péndulo autoral que sigue arrastrándose en su soledad.

(Arratia: 2008, p.33):

“Deleites morenos/ muslos/ tus manos y un viscoso latir/ labios/ no alcanzan al beso”

(Arratia: 2008, p.34):

“Mentía por amor a mentir/ mentía para no doblar otra servilleta con lápiz labial ajeno dejándose resbalar a orillas de su cuerpo”





Con qué óptica debiésemos leer la primera obra de un autor. Dicho estado no supone, a mi juicio, alguna exigencia previa, mucho menos la proyección del deseo que implica abrir un libro como si fuera una ventana privada que se reserva para una noche cualquiera. Una primera obra no deja de ser eso: una obra. Ahora bien, ello supondría bajar el telón crítico y asumir que un producto primero es intocable, como lectores, siempre esperamos algo, más aun, si se conoce medianamente al autor.

Esperaba buena poesía, imágenes rotundas, distintas estructuras, pero no sólo me dejó esta Secreta piel el cálido sabor de un buen poemario con símbolos trabajados y sugerentes, sino que además me queda el sabor de los años que pasan llevándose un poco al deseo, la buena jugada de trabajar distintos temas con un eje de fondo que aparece toda vez que el campo semántico de la nostalgia propone un signo, una imagen mínima del abandono.

Esta primera obra, no es sólo un primer trazo hecho a mano, es también la síntesis poética de una vida en blanco en negro, es también, y sin duda, el aviso de la soledad que ha salido, de una vez por todas, al encuentro del tiempo.

inerte

- Tienes miedo.
- Sí.
- Tienes miedo de que de pronto alguien llegue, vuelva o nunca aparezca, de que te haga más mal que bien, de no recordar como sonreír, de acostumbrarte simplemente a recordar...
- Sí.
- Y te vas a quedar una vez más ahí, sí, justo ahí de donde preferiste no moverte, porque avanzar era demasiado arriesgado y para retroceder, ya no había cara.
- Sí, aquí estoy.
- Nunca pensaste que podías arrepentirte, nunca imaginaste estar donde estas ahora... donde te quedaste, incluso escapar evitaste. Estas hecho dudas, la incertidumbre e indecición marcó tu actuar, no tomaste deciciones, no controlaste ni controlas el más minimo impulso.
- Así es.
- Y qué estas esperando?, a quien sigues esperando?, por fin vas a moverte?, por una puta vez en tu vida, has lo que quieras !, lo que TU quieras...
- Respondete tu misma eh!, al final de todo hablamos de ti... no?

tres de corazón y un café para dos

Mientras un joven bien parecido esperaba en una esquina de su corazón, una pareja desde la otra esquina, intentaba reconstruir lo que un día perdió, por pasarse el tiempo en diez lugares diferentes a la vez, cuando solo se necesitaban en uno...
El joven bien parecido, ya no se veía tan bien, luego de beber tres cafés y seguir esperando, quizás esperaba algo, quizás a alguien..., El café servido ante sus ojos, del otro lado de la mesa, comenzaba a enfriarse y poco a poco la desilusión empezaba a instalarse.La pareja del otro lado, se encontraba sola, a su alrededor nadie, ni nada, solo ellos, sin esperanzas ni ilusiones, solo ellos siendo como siempre quisieron ser. Aun del otro lado, el joven que ya no esperaba, simplemente ahí estaba, vivía, respiraba, amaba, pero ya no esperaba, en el fondo sabía que dentro de un corazón no hay espacio para tres, sino para dos y que un café se comparte solo si el otro, también quiere compartirlo contigo.

Anticuerpos

La sensación inexplicable
un entre todo y nada a la vez
las pocas ganas de entrar...
sólo porque salir fue tan sencillo.

La fragilidad y delicadeza de las horas
la incertidumbre en los ojos
el olvido en los labios
y sólo un susurro en los oídos.

Demasiado cerca para darse cuenta
un tanto explosivo como para disimular
no es necesario evitar
una sola palabra y no me vuelves a ver más.

No te has dado cuenta (creo que jamás te darás cuenta)

Sé que has preferido quedarte horas y horas mirando cualquier cosa;
Mirando a la gente, mirándote los ojos.

Sé que has preferido quedarte sentado,
mientras en el fondo te mueres porque alguien llegue,
y te tome de pronto, te haga el amor,
te haga el olvido o no te haga nada,
te mueres esperando y ahí está la esquina de siempre,
el bar de siempre;
porque como sea:
te mueres y no te das cuenta,
que algo tuyo se está perdiendo en la calle sin nombre.

Sé que has preferido no sumarte a las protestas,
no llorar, no cantar,
porque mientras alguien silba y patea una piedra,
tus manos buscan un cigarro o un boliche para comprar otro futuro.

Sé que has permanecido horas esperándolo,
y como siempre;
el no viene,
y como siempre;
te quedas sola
cuando la noche se te viene encima.

El ejercicio del café - Ricardo Sánchez Orfo

sí, ausente

respirar de nuevo
caminar, quizás correr
simplemente andar...

Sábado

Esperé mil horas
bajo un cielo poco amistoso
creo haber perdido mi nombre...
o será que todos lo olvidaron?.

Cien motivos que me alejan
y una razón que no deja que me mueva
busco un lugar dentro de la ciudad
busco ese lugar...

Esperé mil horas
un perro me miraba con lastima
mientras un mimo me contaba un chiste
yo no hacía mas que llorar.

Que termine pronto! repetía
mientras por inercia me unía al carnaval.

Contra mi misma

me juzgan
me condenan
me envenenan

limitan mis acciones
no me dejan pensar con claridad
que fácil es gritar para no escuchar
cuan complicado puede ser llorar para evitar mirar?

Mis ideas son a prueba de balas
no te esfuerces esta vez no lograrás nada
ahora sal por la puerta o tírate por la ventana.

Un día en la tierra

Valle frondoso, preciso ocaso, selva urbana
fachadas de piedra plasmadas de sucesos
dolores y sufrimientos los cuales nunca se borrarán

La cansada gente, envuelta en sus rutinas queda perpleja
desconcertadas dentro de sus propios mundos.

Bocinas suenan, solo susurran
la luz del cofre cambia rápidamente de un verde esperanza a un rojo martirio
los autos vuelan, el tiempo se detiene

Veo caras, nadie dice nada, solo llanto y dolor
una mujer, bella mujer
estrecha fuertemente la mano del que será su única salvación.

Sonidos que hacen despertar emociones
las cuales nuca antes había sentido
y de las que ahora soy parte irremediablemente

La gente mira, solo mira
bocinas suenan, solo suenan
antes de darme cuenta me vi sumido en un lecho de sangre
y en una ilusión de la cual jamás podré despertar nuevamente.

Iman

Llenas mi vacío
inundas mi desierto
e incendias el cielo

Me haces impredecible
me obligas a callar
nosotros no queríamos ser una
en que momento llegaste sin preguntar?

El espacio ahora es pequeño
el cielo ya no es del todo azul
las lágrimas se traducen en palabras
y creo que me cuesta imaginar

Bendita soledad, volviste a llegar
ya se que dirás que nunca te fuiste
déjame pensar que al menos de mi cuarto saliste
aunque yo tenga claro, que nisiquiera eso es real

Intentar

Dejame solo de solamente, dejame solo de soledad
Dejame sola y podrás apreciar
las maneras en que cambio
solo por intentar la soledad aplacar.

Invernando

Quiero sentir frío, solo para que una lágrima entibie mi cara.